Conte du jour, 109

le règle des collectes qui diminuent

C’était il y a quelques années, un dimanche, là-bas à Wilford. Un missionnaire prêchait ce matin-là. Il avait une si belle voix ! Il parlait des souffrances des indigènes ; il plaidait, demandant de l’aide avec une simplicité si émouvante que mentalement je doublai les 50 cents que j’avais eu l’intention de donner à la collecte.

Le discours continuait, le missionnaire décrivait d’une façon si apitoyante les misères des sauvages, que, dans mon esprit, le dollar se mit à grossir, et ce furent 5 dollars. Puis le missionnaire, un peu plus tard, fut si émouvant que je me mis à pleurer. Et je sentis que tout l’argent que j’avais sur moi ne suffirait pas : je décidai d’envoyer, sitôt de retour chez moi, un gros chèque.

Et puis ce missionnaire continua de parler de l’état malheureux de ces pauvres indigènes, et je renonçai à l’idée du chèque. Il continua encore, et j’en revins à cinq dollars, puis quatre, puis trois, deux, un. Il continua encore. Et quand le plateau de la collecte passa devant moi, j’y pris 10 cents.

Marck Twain, raconté par Owen Wister